就这样。
可是向yAn的视线没有跟着那张脸走，而是落在男人垂在身侧的手上。
那是一双很安静的手。指节分明，指缝和指甲边缘沾着一层洗不乾净的浅灰sE——是陶土。右手虎口的位置，有一道很淡很淡的旧疤，像被高温吻过一下，又痊癒了很多年。
向yAn站在展示柜後面，忽然想起十七岁那年，师傅看着他r0u坏的第一盆面团，没有骂他，只是说：真正会创作的人，手都很诚实。
男人在隔壁那栋深灰sE的平房前停下，掏出钥匙开门，推门进去。过了一会儿，那栋房子临街的木窗被一扇一扇推开，风从窗口吹进来，白sE布帘轻轻晃了一下。
原来隔壁有人。这几天忙着搬进来，向yAn只顾得上自己这一方天地，还没来得及认识左邻右舍。那栋房子门边挂着一块小小的木牌，刻着「白窑」两个字，安安静静的，不特别引人注意，他先前几次经过，都以为那里没在营业。
向yAn低头继续排可颂，排着排着，发现自己把同一个可颂拿起来又放下了三次。
他m0了m0後颈，耳朵有点热。奇怪，烤箱明明在後面。
七点整，开店。
七点四十分，第一位客人上门，是个穿制服的国中生，买了一颗圆餐包，一边吃一边冲向公车站。八点差五分，远远传来一串叮叮当当的声音，由远而近，又慢慢远去——像是谁腰间挂了一大串钥匙，走起路来一路响。向yAn探头往街上看，只来得及瞥见一个圆圆胖胖的背影拐进了对街的杂货店，腰间钥匙响得像小铃鼓。这条街的人他还几乎都不认识，但那串清脆的钥匙声，他想他大概会记住。
八点整，门口的铃轻轻响了一声。
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